Colaboraciones TelégrafoHay algo profundamente conmovedor en ver cómo un país entero se detiene para construir belleza que será destruida en cuestión de horas.
Las alfombras de Semana Santa aparecen como milagros efímeros: colores perfectamente alineados, aserrín transformado en arte, manos que trabajan desde la madrugada para crear algo que saben que no durará. Y aun así, lo hacen. Lo hacen con cuidado, con devoción, con una paciencia que solo nace de la fe… o de la costumbre.
Pero mientras algunos colocan flores sobre el suelo, otros caminan sobre realidades que no se pueden barrer al día siguiente.
Entrefilar la realidad, eso es lo que hacemos sin darnos cuenta. Entre el morado de las túnicas y el humo del incienso, se cuelan otras imágenes que no forman parte de la tradición, pero sí del país: niños vendiendo dulces en las esquinas, mujeres haciendo cuentas imposibles, hombres trabajando incluso cuando el calendario marca descanso. Porque no todos viven la Semana Santa de la misma manera.
Hay quienes la esperan como un respiro y hay quienes la enfrentan como cualquier otro día, solo que con más calor, más tráfico y menos oportunidades. Hay algo incómodo en esa dualidad. Mientras unos viajan, otros apenas logran sostenerse. Mientras unos descansan, otros siguen resistiendo. Y en medio de todo, el país parece sostener dos realidades que caminan paralelas, pero que rara vez se encuentran de verdad.
La fe se manifiesta en las calles, sí. Se ve en las procesiones que avanzan lentas, en los hombros que cargan imágenes pesadas, en las miradas que se elevan buscando algo más allá de lo inmediato. Pero también hay otra fe, menos visible. La fe de quien se levanta cada día sin garantías. La fe de quien sigue intentando, incluso cuando todo parece en contra.
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La fe de quien no tiene tiempo para detenerse, porque detenerse implica caer. Esa fe no tiene alfombras, ni incienso, ni aplausos. Pero sostiene al país.
Semana Santa, dicen, es un tiempo para reflexionar. Y tal vez esa reflexión no debería quedarse solo en lo espiritual, sino también en lo cotidiano. En lo que ocurre cuando termina la procesión, cuando se levantan las alfombras, cuando las calles vuelven a ser solo calles.
¿Qué queda después?
Queda un país que sigue enfrentando los mismos problemas de siempre, pero con menos disposición para mirarlos de frente. Queda una sensación de pausa que no alcanza para sanar lo estructural. Porque la realidad no se suspende.
El precio de la gasolina no baja por unos días de descanso. El salario mínimo no se ajusta porque sea temporada alta de turismo. La canasta básica no espera a que pase la Semana Santa para seguir subiendo. Sin embargo, hay una narrativa que insiste en que todo está bien. Que el país avanza, que hay estabilidad, que las cosas están bajo control.
Pero basta con mirar un poco más allá de lo visible para entender que no es así. Las instituciones que deberían ser espacios de formación, diálogo y pensamiento crítico también atraviesan momentos de tensión y cuestionamiento. La educación, que debería abrir caminos, a veces parece cerrarlos. Y cuando el conocimiento se debilita, el país entero lo resiente.
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Porque no se trata solo de infraestructura física carreteras, hospitales, edificios, sino de la infraestructura invisible que sostiene a una sociedad: la confianza, la justicia, la transparencia, la posibilidad de creer que las cosas pueden mejorar.
Esa es la infraestructura que más duele cuando falla. Y aun así, hay algo que resiste. Está en las manos que siguen creando alfombras, aunque sepan que serán borradas. Está en quienes trabajan sin descanso, aunque el reconocimiento nunca llegue. Está en quienes cuestionan, escriben, hablan, participan, aunque muchas veces no sean escuchados. Está en la gente.
Tal vez por eso la imagen de las alfombras es tan poderosa. Porque no son solo tradición. Son una metáfora. Son la prueba de que, incluso en un contexto donde todo parece frágil, hay una voluntad profunda de crear algo bello, algo significativo, algo que deje huella, aunque sea por un instante.
Pero también nos obligan a preguntarnos: ¿Por qué nos conformamos con que lo valioso dure tan poco? ¿Por qué aceptamos que lo importante sea efímero, mientras lo que duele se vuelve permanente?
Entrefilar la realidad no debería ser solo un acto inconsciente. Debería ser una decisión. Decidir mirar lo que incomoda. Decidir nombrar lo que se evita. Decidir no romantizar el sufrimiento ni normalizar la desigualdad. Porque un país no cambia solo con fe. Necesita acción, compromiso, responsabilidad.
Y eso implica incomodar, cuestionar, exigir. Semana Santa puede ser una pausa, sí. Pero también puede ser un espejo. Un momento para vernos como sociedad, sin adornos, sin filtros, sin aserrín de colores cubriendo lo que no queremos reconocer.
Porque la verdadera transformación no ocurre en las calles decoradas, sino en las decisiones que tomamos cuando todo vuelve a la normalidad. Y tal vez, en lugar de solo admirar lo que se construye para ser destruido, podríamos empezar a preguntarnos cómo construir algo que permanezca.
Algo más justo. Más digno. Más humano. Un país que no tenga que esconder su realidad entre filas de colores, sino que pueda sostenerla, enfrentarla y transformarla.
Escrito por: Dayrin Hernández
Enfermera, activista, deportista y viajera con causa. Entre rutas, cumbres y palabras, escribo sobre juventud, propósito y transformación.
Nilson Coyoy
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María Alejandra Guzmán
Redacción Telégrafo
